jueves, 7 de diciembre de 2017

No es/ la capital del imperio romano, aunque lo quiera/ fue fundada dos veces/ el contrabando la hizo rica/ alojó en sus patios invenciones como el tango y Borges, los sainetes/ en la confusión de lenguas, voces, ritmos enrarecidos/ fue promiscua, hermosa, lábil, cruel/ jamás libre, parece./ Siempre quieren doblegarla, ordenarla, registrarla, subsumirla./ Vestirla de brillos que no tiene, quieren/ disfrazarla de disfrazada como un señuelo para incautos./ Oscuras luchas/ servilidades/ eclipsaron su fundación y más veces que esa./ Niña bien pretenciosa y engrupida/ se hace eterna Babel y laberinto/ tráfago, deriva, sorpresa, incertidumbre/ traición/ que por todas partes rezuma./ Hay que andar bien atenta como si estuvieras deambulando por las callejuelas de Marruecos, porque las fantasmáticas figuras se ciernen a los lados cuando vas caminando/ -con un poco de piel las podes ver, oler, sentir, fugarte de ellas, las temibles-/ como Sisifo, podés ser capturada./ Los vaivenes de un baile, sus inercias y ciclos se producen y saltas, saltas , saltas./ Vaya baile, éste.//

lunes, 30 de octubre de 2017

Voy a inventar un mundo que funcione/ porque este no va/ es una desgracia/ lo voy a hacer marchar a gas, a vapor y a electricidad/ con la fuerza de las neuronas lo voy a fabricar hasta que arda./ En una playa miraremos los restos de la hoguera saludando al mar negro y vehemente/ como si no importara el paso de las horas/ -que a veces ya no importa, por otra parte-/ y así/ en conversaciones disímiles y programaciones ridículas/ entre payasadas/ separando la paja del trigo sabremos que hay algo por hacer y que valió la pena//

martes, 12 de septiembre de 2017

Tantas lagunas y bosques/ tanta agua como un vergel/ debajo de mi puente y del tuyo/ tanto y lento./ A veces escribía tu nombre con letra muy chiquitita en un cuaderno de hojas rayadas y gruesas/ hasta que empecé a escribirlo en mi memoria, en el olvido/ en esa lenta fabricación de recuerdos que atesoraba como fantasías que se pulverizaban/ hasta que un día se fue/ tu nombre o tu piel o tu laguna o las puntas de tus dedos/ los mordiscos/ patapúfete y chau pinela./ Y ahí empecé a buscar las maneras de restablecer la agonía y el recuerdo/ la melancolía luchaba contra la ligera tibieza del aire/ me volví a dar cuenta que no había delimitado tus pies suficientemente/ y todo se plegó infinitamente en un bucle cuyos bordes no se cierran.// Un meandro y otro más de palabras se agolparon en mis sienes/ golpean contra otras palabras que se escabullen/ son palabras dichas por seres que se amaron a su manera/ de mil modos muy locos como aman los hombres en sus desquicios/ y luego/ como un elixir, una decantación excelsa/ configuran el mosaico en el que te han pinchado con un alfiler, tus alas violáceas secas/ y te atesoran, añoran cuando ya quizás hayas muerto//. O no/ y todo vuelve a huirse en estupendas supercherías//

lunes, 24 de julio de 2017

El caballero de la guadaña/ hizo sonar los relojes/ -nuestro tiempo corre- dijo/ y un poco en broma/ un poco en serio/ accionó los mecanismos de la gran máquina.// Tic tac/ tic/ tac/ tic/ tic/ y tac.// Como las gotas que serán estalactita/ una fue la última/ -que no se diga que no se veía venir, pues se veía-/ los actos y sus ineludibles consecuencias.// Tic/ tac/ glu/ glu/ glu.// Que no se diga tampoco que no se sabía/ que para cada camino hay una bifurcación, al menos dos opciones/ o tres, para ser justos./ La que es si la que es no y la que es realmente una invención.// Uno por arriba/ uno por abajo/ y uno por el otro lado.// A la limón la limón mon verde/ que ya mi niña se irá a dormir.// Baa baa white sheep/ Have you any wool?/ Yes sir, yes sir/ Three needles full./ One to mend a jumper/ One to mend a frock/ And one for the little girl/ With holes in her socks.//

miércoles, 19 de julio de 2017

Al despertar se entremezclan los humores de los sueños en la duermevela/ luego el sol del invierno te da en la cara/ tus ojos sobrevuelan letras, palabras, imágenes aladas en la pantalla plana o donde sea/ un poco de chic y chac, las neuronas o vaya a saber hacen lo suyo/ y te mejora el humor/ -se deben licuificar esos humores entre sí-.// Unos mates hacen lo restante/ y te cubrís de la capa de buen humor imprescindible para afrontar un día, o unas horas.// Los líquidos se vuelven gases de capas de piel, y son un traje.//

lunes, 17 de julio de 2017

Una vibración metálica y lenta/ se abre paso por debajo/ los bordes tuyos se van.// Al otro día, el sol te da en los pies/ y el viento frío mueve las ramas de los álamos pelados.// ¿Cuáles son esas cosas que te hacen sentir no agradecida si no viva?//

jueves, 13 de julio de 2017

Cunado no hemos dado sepultura a las pequeñas cosas/ las grandes cosas de todos los días, las que amamos/ el vaso, el árbol, el papel metalizado de los chocolates/ se esparcen por el aire, por nuestros sueños/ caminan por la casa flotando entre cuadernos.// Vuelven en tropel y no te engañes, son tus cosas./ Son las que elegiste y las que te eligieron, a las que te aferraste como un náufrago/ buscando el ancla, el hito o la señal que te hiciera sentirte todos los días la misma.// Que te amen o no, cuando amabas, era tan importante./ y ahora ¿importa?/ ¿qué es lo que te importa ahora?// Pude recordar los puñados de caracoles atrapados en las manos y el níspero/ pude recordar la herida en el dedo con la ventana de hierro oxidado, la niebla de las mañanas frías y húmedas// todo se ha ido y no volverá y si lo hiciese, no lo reconocería.//